Ir y venir…o ir y seguir…o ir y volver…o no ir… o volver…
Siempre los caminos tienen atajos y las mentes caminantes improperios a los pasos vacilantes…
Pero el andar de la maga entre redes de historia sigue el mismo camino…

De los huecos del sentido y de los albores del miedo aún no se ha despegado…
Tiene lumbre el sendero que la entusiasma y tiene aroma a pino el silencio de lo solitario del vagar por ciertos lares donde el agua escasea y el viento trae hojas secas de nutriente prematuro...

Cada tanto se detiene a danzar…
En nombre de los amados…
En nombre de los perdidos…
En nombre de los esperados…

Cada tanto comienza a cantar (para adentro, como siempre, evitando que se asusten las ninfas con su voz quebrada y grave…)

Cada tanto toma el espejo de su bolsillo…y mira en su rostro los rostros de su pasado…arquetipos y rasgos ancestrales que le brotan con el tiempo y la conforman tal cual es…

Cada tanto lanza grititos de niña en la hamaca…casi antes de caerse…y desliza perlas de collares soñados para compartir con los sueños de los otros…

Algunas veces se esconde entre los pastos altos, aún temiendo a los insectos…para hacer saltitos de susto a los que juegan con ella…

Algunas veces busca entre las flores del camino la más bella y como siempre, no puede elegirla…todas la exceden…la reconfortan…

Algunas veces hace hueco con las manos para juntar aire tibio que le calme el frío de las esperas o los albores del temor por lo que sigue…

Y otras veces…
…unas pocas…
Pega el grito de la estirpe…
Se arrebata en la sangre de lo marcado…
Muestra lo precioso del linaje…
Destaca lo vivo de lo empozado…
Colma el agujero del alma con lo latiente…
Y dice…

SOY ASI…

…siempre lo he sido…y algunas veces lo he callado…otras solo lo he susurrado y cada tanto… te lo grito…

Luego…sin “como siempre”…
Vuelve a la cabaña, la choza, la guarida…
Vuelve a desempolvar los frascos…
Vuelve a volar en el cada día…
Sacude la capa…
Descubre el misterio de lo deseado…
Y te dice…

…que mi capa te cubra…y que recuerdes que te quiero…como siempre…siempre más…

…cada hechizo es individual y no me pertenece…es para el otro…
Cada conjuro lleva un nombre…
Dar la palabra…
Entregar calma…
Enseñar como…
Hacer brotar felicidad…

Y tantos otros…
No aspiro al ejercicio del poder… no me colma la expectativa de ser poderosa y tener un nombre propio que se recuerde…
Me alienta el sueño de que a cada uno que se me acerca, lograr entregarle alguna estrategia para que lo lleve al acto… eso es lo que vale… no el sueño del poder de la nada hecha y el ápice de la teoría sin el esfuerzo cotidiano…

Esta Maga barre y limpia…lava las mugres y atiza el caldero para entibiar el alma del enfriado…
Allí…en ese intento nace el tiempo del esfuerzo cotidiano…el día a día del trabajo a conciencia…aquel que no da tiempo para el juego del poder…para brillar más allá de la tarea…
ESTA MAGA AMA EL TRABAJO!!!
…y no persigue glorias…solo movimientos a favor del conjurado…
(como soplos en la frente y en el pecho…razón y emoción en cada paso…)


Y de aquellos que la obsecuencia y la estafa hayan encumbrado…quedará ceniza de humo negro…de lava indecorosa…que no anidará como el trabajo de los que están, día a día, luchando por el misterio…

Ustedes la conocen, queridos míos…su nombre desaparecerá con el tiempo…pero su voz y sus manos se presentarán ante señor de la historia…fresca de certeza la primera y colmadas de tarea las segundas…
(Dice un cuento bello que solo eso mirará el señor de la historia…NUESTRAS MANOS…y les aseguro, mis amores, las de esta Maga no estarán vacías…)

Con ella también estarán aquellos que la han amado…que la han seguido…que se han dejado marcar por su sino…que la han hecho crecer y la entibiaron…los aprendices, los magos, los profetas, la Maguita amada (heredera del sueño y de la destreza), los amigos del alma, los hermanos y hermanas…todos aquellos que pusieron latidos y esfuerzo en la tarea…

Que mi capa los cubra…que mi deseo los proteja del error de creerse mejores…que mi amor los alimente…
Y recuerden…
Los quiero como siempre…siempre más…

Los horizontes tienen giros.
No voy a comenzar advirtiéndole a cada uno que se trata de algo subjetivo y muchos menos a desconsiderar el peso de sentencia que esto trae anunciado con la voz de la maga…y por si algún intelectual se asoma por estas letras y se le ocurre hablar del cambio de posiciones individuales, aclararé que no me importa.
El horizonte no es lo que es, es lo que viene o deviene…

Quizás podría reconocer, de puro memoriosa, que los he visto muy diferentes…voluptuosos e insaciables y también yermos y oscuros…
Tal vez podría desmerecer el tiempo que utilicé caminando hacia ellos y en claro uso de la oposición de mi propio argumento, valorar también cada paso y cada tramo del lugar común de hacer camino mientras tanto…

Puede que haya llegado y que en el punto justo del encuentro descubriera uno nuevo, tan atrapante como el abrazado y tan temido como el conquistado…

Claro, también podría ser que en realidad no exista…que sea esa alucinación nacida del imaginario…ese desvelo del arañazo de algún arquetipo en un par de genes perdidos…y que entonces, todo sea tan ilusorio y tan engreído que le pase de largo a la razón y me envuelva en el discurso de las voces de los ecos de la miserable condición humana…

Vuelvo a decirme…mientras desempolvo frascos viejos y pesados llenos de esencias viajeras…no me importa…

La puerta está abierta de frente al atardecer y desde lejos llegan latidos fuertes que hacen que la mesa desordenada resuene a tambor…que se estimule mi sonrisa y que las cejas elevadas marquen el tono desafiante que acabo de imprimirle a mi idea…

Lo haré…


(Y baila esta maga al son del sueño de Casandra y de los hilos enredados del telar de Penélope a la mañana…

Y ríe esta maga dibujando en sones la quimera domesticada que se envuelve, tibia de tanto estar viva, a su lado…

Por la misma puerta…otro horizonte… ¿acaso estarás segura mujer que no es el mismo que ha rotado? ¿cómo puedes pensar que eres tan inmensa que podrás tener uno dispuesto a mostrarse diferente para vos? ¿cuánta certeza tiene tu liviandad como para concebir la posibilidad de pasarte la vida rumbeando para muchos lares?

Y la maga sonríe…porque se conoce…y sabe que siempre se presentaron horizontes…o el mismo dando giros mágicos y mostrándole nuevos colores…
No responde entonces a las preguntas…
Toma su capa…llena su cantimplora de niñita hasta el borde con agua fresca…se calza sus sandalias nuevas…y empieza la marcha…)

...querida mía...me preguntaste el por qué debes amar el tiempo de los intentos..,
y debo y deseo responderte...
Todo es construcción reina mía...arcilla y barro...agua que va en tus manos y que no siempre es obra...
Si acaso no amaras el intento no podrías comprender el logro...no es esto cierto???
Has podido en todos los tiempos acertarle al modo de hacer lo bueno??
La maravilla anida en el trabajo... en el amasar lo posible a pesar de lo difícil...
Ese instante de intentarlo todo...de pelear con el misterio de lo imposible...
Es tal vez el sueño del milagro...tal vez el momento de hacer la magia verdadera de remar el tiempo y la ausencia de lo deseado...
Y solo eso consigue que lo muerto sea vivo...y no lo perdido, querida mía, sino lo recién nacido...
¿quién más que vos sabe lo que cuesta la vida misma?
¿quién más que vos sabe del horror de lo perdido que fue nombrado y de la caricia de lo logrado tras la lucha?
¿COMO ME PREGUNTAS ESO SI SOS LA MAESTRA, LA SOBERANA DE LOS INTENTOS?
Nadie sabe más que vos que el intento del amor engendra maravilla!!!
Vamos...
Busquemos el conjuro y la pócima adecuada...eres la magia misma...la mejor aliada de la hora que nunca brilla para darle luz al día siguiente!!!

Tengo un hueco verde y luminoso en mi alma...creado a partir de tu historia...
Déjame darle el tinte de delicia y el son de hechizo que se merece...
No me preguntes como se hace...porque me has enseñado a hacerlo...
El tiempo de los intentos es tuyo...y te ennoblece... y me enorgullece estar cerca tuyo... dueña de la magia del esfuerzo de la vida...

Mi capa brilla con tu nombre...se ilumina y resplandece...

y que además de cubrirte...quiero que sepas, que como es lo cierto...
te quiero como siempre... siempre más...

...estirpe de guerrero...
...y una lágrima encerrada en la armadura... que no la oxida y que la ennoblece...
Misterio que la maga devela entretejiendo las frases dichas con lo ausente del discurso...
(Mi mano en el hombro del dolorido caminante...alivio temporal que suena a río que corre con destino de mar...)
Aquí...hombre de enorme gallardía...aquí, hermano de la misma sangre histórica y cotidiana...
Aquí...quien te espera para que te nutras con el maravilloso brebaje de la pócima destinada a la maravilla...
No cedas jamás ante el desatino y el silencio de las caricias del alma...porque no es cierto que estés solo... (tantos y tantos te amamos...)

Dame tu mano ancha y cálida que habré de tomarla como símbolo de amparo del sueño eterno de ser uno... hombres de la misma raza...valientes y doloridos... anchos y ajenos, como el mundo...

He aquí a esta Maga que convoca a los maestros... que desliza naderías en el sueño de los arcanos...

He allí a este hombre inmensamente cierto, a este hijo del sol...a este noble hacedor de lo verdadero...

Tiene esta maga un pote de encantos para aliviar tu ausencia...para cuidar tu alma y regocijar tu mente...
tiene esta maga un hechizo...
...el de tu existencia...
VALIOSA Y CLARA...IMPERECEDERA..llena del sino de la fiereza y de la entereza...

Vamos...ven a mi capa...
ella habrá de cubrirte...
tu nombre hace tiempo que está en ella...

y eso de quererte...es como siempre ha sido...

que mi capa te cubra... y que recuerdes...
que te quiero como siempre...siempre más...

No suele mostrarse a los ojos de los hombres la inmensa maravilla de la incertidumbre…
Quizás el imaginario juega con sus sones y la desmerece por serle incomprensible…
Juega en los rincones de la sombra como una luz extraña que conmueve más de lo que ilumina…
Se desliza entre los miedos y se posa en algún sueño para luego enredarse con la duda y deshacer la madeja central del deseo…

¿Será entonces la penumbra el estado real de lo incierto?

¿Acaso no hemos oído en los gritos arcaicos de los guerreros nuestros el quejido del no saber que sigue después de la última batalla?
¿Para qué, sino para armar certezas de existencia, hemos inventado las walkyrias?
…o la rueda de la vida? … o el elixir del olvido?... o el cordón de plata?... o la trascendencia de lo humano en obras?

Cada vez que se nos aparece, nos envuelve con el misterio de la laguna de Estigia…y lo terrible es no saber si saldremos casi dioses, como Aquiles…o solo felices la mitad de la vida, como Perséfone…

Allí…en esa instancia…es donde se nos escapa la maravilla…
Es dónde perdemos de vista lo magnífico de no saber como seguir…lo creativo de construir el camino…el disfrute de la espera de las señales que fluyen…el designio de lo que se desea sin saberlo…

Ese es el momento en el cual la maga atiza el caldero.
Es cuando desparrama las historias aprendidas y las no vividas…las mezcla lentamente y las aromatiza con incienso, benjuí y mirra… para protegerlas del desliz de la tristeza y de la cercanía de la miseria de los malos sueños.
Canta pensando, porque su voz no responde a las melodías terrenas, los mas bellos himnos de la historia…resume en notas el hechizo de la alegría…destartala el miedo con la luz de la mirada nueva frente a la luna…salpica con miel y con jarabe de vainilla el aire que la rodea…se baña en aromas de chocolate, canela y menta…y se entrega al conjuro de la delicia de andar la vida...

Así…preciosa de sangre viva…bella de aires frescos…hermosa de tantos pasos para dar…
La maga sonríe y se deshace la penumbra…mostrándose completa la belleza de la incertidumbre…

Que mi capa los cubra…
Porque como siempre…los quiero siempre más…

...las lágrimas rompen el misterio de lo días...
no hay tiempo para olvidar el día...
querido mío...que esta capa de reina y maga te cubra siempre...
Pablo querido... tanto dolor hoy... 14 años después... y la magia misma que se hace llanto y grito con tu anticipada partida...
Angel de la guarda de la princesa mía... alma llena de semillas que desparramó la vida...o quizás la muerte misma hecha dibujo...hecha caricatura de lo cierto...hecha misterio...
No dejaré nunca de llorarte tanto como de sentirte...
Pablo querido...rey del sueño del enigma de lo vivido...
Tanto dolor anida aquí en mi alma...
Tanta lágrima sabia de ausencias...tanta miseria...
Y tu semilla hundiéndose en la tierra... y tanto fruto..rey de mi vida...angel guardián de mi niña...
y tanto dolor aún en mi garganta... y tanto recuerdo de tu cuerpo inmolado...y tanta locura nacida del error de lo vivido...
tu muerte araña entera mi vida y la despoja del sueño de lo cierto...
compañero del alma...compañero...
Será tu voz el destino de mis oídos...y tu fraseo suave la verdad de mi camino...
no importa cuanto de horror tengan los pasos,,,porque tus brazadas últimas marcaron el modo de seguir el tiempo y el designio...
Tu capa de rey dió origen a esta maga...
Tu silencio eterno la lleno de palabras...
Otro 18 en busca de tu cuerpo entregado por los amigos...
otra jornada terrible...otro desatino...y tu capa roja de rey entre mis brazos..
Querido mío...
¿por qué tuvo que existir un 18 de enero...porque tuve que llorar tu partida cuando la ley de Dios había escrito que lloraras la mía...
No importa nada de lo mío... solo importa tu presencia en nuestra vida...
Rey del Mensú...de la existencia de lo cierto...
de la semilla...

tu nombre en mi capa...tu capa...rey querido...
la que diera origen a esta maga...
Negra por fuera...por el dolor recien nacido y roja por dentro...por el eterno latido...

Mi capa es la tuya...mi muy querido...

Y en el cuello tu nombre..en letras de oro...

Pablo Barton...siempre presente... en mi alma...en mi latido...

A todos los amores de mi vida... con él...bien sepan...
se los quiere como siempre...siempre más...

...él pasaba por allí...la Maga estaba...
y con ese estilo de vieja gitana lo tentó a probar suerte...pidiéndole solo que la mirara...
Ella lo descubrió...tras los ojos claros entrecerrados que iban más allá de la mirada..que se volvían para adentro a descifrar que era aquello que había perdido o quizás lo que aún no había ganado...con la sonrisa levemente ladeada sin mueca y sin premura... lenta y suave... como un modo de jugar el viejo juego del encanto...
La maga conocía los decires de los gestos, las prisas discontinuadas de los modos de mostrarse y los temores de verse tal cual se ha sido mirado...
El escapó al misterio huyendo por las palabras...dejarlo hablar era tan fácil... dijo que nada diría y empezó a contarlo todo...
La maga hizo un cuenco con la mano derecha y comenzó a juntar hojas pequeñas de esas que cuelgan de su puerta...las tomaba de modo impar...las olía mientras lo escuchaba...las amasaba con la pinza de sus dedos grandes, con la risa de las voces guardadas en los bolsillos, las humedecía...y en la palma...las entibiaba...
Se puso a pensar que el tenía que pedirle la pócima y mientras ella pensaba él le pedía un hechizo para tener oportunidad...
Para ese entonces la mezcla de aromas tibia era polvo en el cuenco vivo de la maga...
Acaso... ¿este caminante no entendía que si no la hubiera tenido ya, la maga no estaría parada en la puerta disfrutando el color de sus envoltorios?
El era una oportunidad de ser lo que deseara...
El era una oportunidad de brillar entre los humos de la historia...
...era la oportuna vida poniendo en marcha el motor de lo soñado...
...era su propia vela y su propio timón...
...era el peregrino libre de vicios de rey...
...era el hacedor de su propia vida...él era el remedio que él necesitaba...

La Maga sonrió...soplo el polvo cerca de su cara para que no lo notara...y él pidió un libro de Magia...
La Maga se rió con la energía de la maestra arcaica y le dijo que a la magia, de a poco se trabajaba para encontrarla...
El le habló de soledad...
Ella calló...
El le habló de buscar...
Ella de encontrar...
El replicó con una profecía...y la Maga le gritó... solo para enseñarle que aquello que crea, será posible... y que eso no era más que una historia pantanosa que debía terminar de transitar...
El se lamentó por no creer...se fue desmoronando con frases deshilachadas...y la Maga le dió aguja e hilo para zurcir la ortografía del alma...
De todos modos no pudo evitar que le mostrara lo oscuro de lo sentido...la miseria que le puso un tiempo desvanecido entre los ojos...y así la maga comprendió la mirada con toda su intensidad de hielo...
Hablaron de habilidades...pero el joven no entendía... no podía aceptar que todo camino tiene un tramo como el del Dante...una selva oscura...

La maga giró sobre sus talones y se metió en la cueva...hurgó por los estantes recién arreglados y encontró el frasco que llevaba el nombre del hombre que estaba en la puerta... lo lustró... lo dejó sobre la mesa de madera clara... y volvió a acercársele, a decirle que no temiera... que su bella historia estaba escrita en un frasco transparente y fresco... y que ahora...estaba listo para ser abierto...

La maga sabía que esto era posible...
Lo que el muchacho no sabía es que su nombre estaba escrito en otro lado... en el lado rojo de la capa... cerca del hombro izquierdo...

que mi capa los cubra queridos míos... y que tengan la certeza eterna de que los quiero como siempre...siempre más...

...en el vuelo de los días siempre hay un instante heredero del deseo en el que se puede soñar la madrugada...
Como un simple dibujo de luces inconstantes que deslizan los ojos hacia todos los ángulos de la maravilla...
Es el momento del orden...o tal vez, solo el primer paso.
Vaga la maga frente a las estanterías, canta bajito para que nadie la escuche, mientras contempla la historia de las pócimas enfrascadas...y se mira reflejada levemente en cada una de ellas...
Adelanta algunos frascos que estaban muy lejos de su mano... quizás el de la osadía, el de la palabra a tiempo, el del ensueño y algún otro que no alcanzaba...
(Esta maga pequeñita que siempre tiene que ponerse de puntillas para llegar a lo que necesita)
Con tela suave desempolva las etiquetas y con aliento adormecido prepara el frasco para el lustre.
Que todo brille...como cada tanto y para siempre...
No ha corrido de lugar ningún instrumento, solo los ha recordado...que no los usara no ha significado que no los tuviera...

Sacar algunos a la intemperie ha sido necesario para otorgarles la fuerza hacedora de su lugar en los hechizos.
Tomar otros y rellenarlos es la tarea que suele hacer en estos tiempos...
Tiempos de qué?
De andar descalza en suelo frío para aliviar el paso y refrescar la sonrisa.
De desanudar gargantas y destensar estómagos.
De escuchar cantos y sones de aquellos que siempre escuchó, con oídos nuevos.
De hurgar la tierra de las viejas plantas y colmarla de agua nueva para alistar las flores.
De exprimir naranjas y ofrecérselas a la boca.
De deshojar cordura sosteniendo la intención con la locura.
De unirlo todo... lo que es y lo que se es...

Algunos podrán pensar que el misterio se esconde tras la espuma...
La maga siente que la espuma manifiesta la realidad del profundo mar...y que habrá que saber mirarla para verla, que conocerla para entenderla...que meterse en ella para descifrar el juego de cómo se la bucea...

Me gusta el hueco y el relleno...dice la maga...porque cada uno es eso.
Vacío y forma de llenar lo imposible de ser colmado.

Me gusta el adhesivo y la fisura...
El alivio y el malestar...
El dilema y mi propia conjetura...
La forma de sostener la desesperación...
el inconformismo y la aceptación...
Todo me gusta si marca el Uno...todo me mueve si me lleva al Otro...

No dejo de amar la mirada perdida si es que ella me lleva a buscar al que se ha perdido en busca del encuentro...

En cueros frente al alba cada día...
Tan cerca y tan lejos de la nada y del todo... tan finita e inconmensurable...tan elemental y tan divina... tan real y tan imaginada...

Se ordenan las estanterías en estos días...para que el sueño de vivir de los que quieran, sepan ver...hechizo mediante...quien es aquel que se refleja en el espejo...

Que mi capa los cubra...y como siempre...
los quiero como siempre... siempre más...

La noche brillaba con esos fuegos artificiales que son los que más disfruta la maga...se elevaban globos de fuego llenos de deseos que no habrían de cumplirse pero que estaría n inmersos en los sueños de mentes ingenuas...
Una noche de octubre como tantas otras...
La maga lo vió...lo siguió extrañada por su respirar quedo y sus movimientos contraídos y suspendidos entre el no puedo y el no quiero...
Lo vió beber de muchos vasos vacíos de sentido...lo vió embriagarse de tanto y tanto confundirse...de tanto y tanto negar el aire que lo rodeaba... el brillo de las chispas... el perfume deseado...
Y lo escuchó.
Lo escuchó decir que había decidido matarse. que esa misma noche habría de colgarse.
La maga esperó...sabía que frente a la decisión no podría hacer nada, que el hombre gobernaba sus propios pasos, que determinaba la curva del camino...que mandaba.
Decidió esconderse tras la roca del silencio, espero allí que la luz de artificio desapareciera y que la luna oscureciera, de puro menguante.
Quizás de tanto hartazgo de oír lo no dicho, la maga se durmió justo cuando él dijo que iba a ahorcarse...
Y lo hizo. Ella lo encontró colgando de los pies...
Decidió esperar que él la viera...que le sonriera como hacen los hombres perdidos...
Pero él no lo hizo...
Entonces él decidió volver a ahorcarse la noche siguiente.
La maga fue a ver la soga blanca...nueva...recién comprada... y la encontró atada en el estómago del hombre...y él ahí...pendiendo de una rama doblada del viejo árbol del intento.
El hombre tenía los pies y el estómago ahorcados...
y sus manos deambulaban por las letras de los códigos más antiguos...dibujando naderías indescifrables...jergas asonantes y mentiras...
Se sentó la maga bajo el abedul que la significa, ese árbol que la dibuja entre lo verde y la simboliza...
allí vió como algunos duendes irreconocibles...se acercaron al hombre y le ahorcaron las manos...
...le dejaron la piel áspera de caricias reales y lo embalsamaron...
La maga solo pudo mirar...las alas de sus pies no andaban por el aire que lo rodeaba...
La maga no pudo acercarse para aflojar su cuerda...la ausencia de sueños no le mostraba el sitio exacto...
La maga no podía hacer nada...

A veces el hombre elige entre lo que existe, lo que está lejos.
A veces el hombre se muestra desposeído de la palabra exacta.
A veces el hombre olvida lo dicho y lo deseado.

La maga busca una seda suave...
la vuelve en partes y la dobla como pañuelo de ensueño...
la eleva hacia su cara... y se cubre los ojos...
No tiene sentido verlo...

Que los duendes del otro lado le den la vida que él quiera...

Que mi capa te cubra... y que recuerdes que te quiero como siempre...siempre más...